MATIN
Matin, matin
il n’y a pas de ciel ou seulement de la boue
mais une clairière peut-être
la combinaison de ce qui fait soi
en tant que lianes, lingots sans valeur
et clameurs clairsemées
silence d’équations où la montagne
indélébile du silence
l’hiver blanc grelottant
atténué dans un soleil absent
et la charge sans pensée d’un diamant
inaudible secret de bonheur
de souffrances retournées
et de perles manquantes