Un mystère siegait dans une opale
C’était la réalité, qui traversait
Et courait sur un terre plein sauvage
Mais habillé d’une lune forestière
La ville était un lit de béton
Et les ruelles semblaient des avenues
Les tournures des rires
Dans le sérieux et la morte sculpture
Des gens et des femmes qui circulaient
Le divin était mort mais il me restait
Une fonderie de poésie à toutes épreuves
Des solstices dans les mains
Et des bravoures intérieures