Il y a une saveur primitive du dehors
Elle est infectieuse plus que douce
Les temps sont larves dans les cieux
Les grésils sont morts, et seul Florian persiste
L’âme est dure dans le grain du fémur
L’or est reluisant, il passe par les élans
Les cornes poisseuses du temps ont péri
Mais si beau est ton pari, dans le chant du paradis
L’âme est une corde unique dans le temps