J’ai souvent vu, un con ou deux cons venir voir le poète, montés dans leur voiture, un gout d’ancienne France, de connerie profonde. Ces cons venaient voir le poète et le pur, munis de leur connerie, ces boules de nerfs, parfois des bouts de bois et des baudruches, ou bien de petits pervers torts et haineux, s’approchaient de ma grâce, laissant une sorte de puanteur spirituelle proche des mes antres grâcieuses (il va falloir mettre fin à cette rumeur sur mon odeur qui est dé-li-cieuse, et ma merde ne sent quasiment rien). Les boules de nerfs de la vieille France donc, venaient se venger dans l’antre, et le périmètre de la grâce, de Rimbaud et des Saints. Ces couillons de la vieille France avaient fait un petit sale coup, ils ne ressemblaient à rien, et déboulaient chez moi, faisant chuter mon niveau spirituo-sensuel de disons, cent quinze étages. Que ne fut ma surprise, d’apprendre des années plus tard qu’ils furent la coqueluche des stars. J’ai cru un temps qu’ils devaient leur plaire et tentai de me justifier. Puis j’eus compris : ces petites putes voulaient se venger du poète charmant et sexuel, plus encore peut-être qu’elles furent victime de leur manque de discernement devant la télé réalité.