Poésies de l'un des plus grands Français de l'Histoire.

Elle était si ferme qu’elle semblait grandir, une chose indistincte l’habitait sans qu’elle en soit responsable. On n’est jamais responsable de sa beauté à moins que grandissent des rêveries distinctes comme des fleurs d’opacité.

L’opacité était première dans la chair tendre. Gravitait un cogito de profondes et semblables aspérités que je lissais, qu’elle avait lissées d’un sourire qui finalement, convenait tant à cette rivière.

Mais mauvaise elle aussi, songeuse, et moi simplement semblable aussi à la rivière qui s’amoncellait, immobile dans des nuées, des cochers de rêverie aplatie, une sinuosité parallèle ?

En fait c’était un fleuve. J’écris ça parce que ça marche hein, je suis pas un pigeon.