Le verre.
Il y a de la cendre au fond du verre
La journée pleine et entière attise le feu
Comme des larmes sur la côte
Pénètrent la biosphère
Le sens est l’histoire qui manifeste la réflexion
Et mène où l’on peut encore se voir
Dans la réflexion
Sur le verre où sont les grêles figures
Sont les autres histoires
Qui se greffent ensemble
Boue.
Dans la boue première et dans la manipulation
Du ventre qui se fait le nid d’oiseaux
Le rocher où l’on veut encore
Surprendre la coudée
Rien de ces femmes atrabilaires plus légères encore
Que le sont le bruit d’ailes ne ternit
Dans l’épicentre de la friction
Les mauvaises traversières
Rien n’est étanche dans la brume qui se dilate
Ainsi que l’ouvrière demeure
Et la soif de la liqueur