je sors de la nuit. je suis cette même onde, ce lacet jaune de soleil. il fait un tel jour. soleil modéré, cristal bleu comme gelé dans les rayons chauds. le soleil est peut-être dément peut-être dieu. son sable une myriade de sens. c’est lui qui a fait le temps et l’espace. seul repère dans le vide. lui qui a fait la nuit pour nous tuer. lui qui s’est construit par orgueil pour nous brûler. lui qui est dieu. je me souviens d’un clochard qui cassait ce qu’il voyait. dans une ruelle sale il brisa une boussole. elle était recouverte d’urine séchée. il a cassé la boussole. cela fait des années. des années perdues. perte de direction, reprises, soulèvements. l’urine séchée est un soleil mort.