Comédie
Je reste convaincu que la poésie
Est une affaire de bourgeoisie
Que des esprits s’entretiennent
Avec de la flamme vive sous cloche
Et que le vent porteur apporte des éléments
Qui laissent en proie à une vaste totalité
Pas de déception, car cela n’existe pas ailleurs
Qu’on échange de petits artifices porteurs
Qui portent très loin mais jamais on ne se moque ailleurs
De la petite comédie de soi
La comédie est une roue qui tourne
Dans les eaux qu’elle renouvelle
Je me demande pourquoi on aime parfois le vide
Ou des âmes sauvages, lorsque celles-ci se dissocient
De ce que l’on rencontre en poésie
La comédie enfle et se choque à un point brutal
Des égos se lamentent encore et encore
Des moi ruissellent