On vivrait dans une maison mal foutue
posée au centre d’un grand terrain.
buissons d’aubépines partout
aux gouttes de sang rouge et noir en automne
et herses d’herbe couchée, mêlée de foin
orties aussi, lourdes de graines,
comme lances chinoises
comme prêtes à ensemencer la Terre, tout envahir ?

et la terre tassée, elle-même, irrégulière
ses chemins qui font un réseau
entre des fourrés laissés à leur liberté

rien ne serait fini vraiment
rien ne serait fait pour se voir
être vu, ou montré
sauf, en haut du mur de parpaings
la seule belle chose :
ces deux chiens,
de muscles et de poils et leur violente voix
saisissant saluant le passant.