Acacia fait d’arbre, aux cuisses disjointes
plus debout que moi dans l’air du soir d’or
à mi hauteur de ton violent tronc dansent
les moucherons.
Moi qui suis assise en dessous
les yeux levés je te fais mes adieux
les yeux sur ton écorce
je ne te verrai plus.
tout en haut, pas encore masqué par les feuilles
ce nid de pies
abandonné en mars.

Je vois avec quel oubli tu livres
au dessèchement tes branches basses
avec quelle ardeur tu disjoins
dans les ciel les cuisses
de tes branches
maîtresses.

Dans la perfection du ciel du soir
où tu étends tes doigts si nombreux
sont aussi visibles
toutes mes choses à jeter
les murs que mon regard atteint
et leurs fenêtres

tout est à quitter, ici.