cela
vous fait entrer dans la folie du monde
pencher la tête du même côté que l’arbre
et sentir le vent du désert qui ruine les canaux des feuilles.
c’est se sentir suspendu
sans sol ni jambes
tentant de s’allonger de tout son long sur ce courant qu’on ne comprend plus.
le cadenas de la petite clef familière on l’a perdu depuis longtemps
le vent ne s’ouvre plus à cette porte-là.
il souffle seulement à l’intérieur
il tourne et tourne dans la maison imperméable
arrache les tableaux des murs et ouvre le lit,
ne fera pas le tour de la terre.

elle
coincée dans la cheminée,
en haut du toit brandit la clef d’un coffret dérisoire,
noire de suie.