tu écris des sortes de lettres

il y a toujours dans un coin de ta chambre
un stylo poussiéreux avec un reste d’encre
caché sous un meuble
à l’opposé de la fenêtre – mais c’est toujours
au milieu du grand tableau
entre les deux personnages
qu’on voit l’écarlate
s’étaler, la majesté.

c’est sur un côté de la chambre
que se trouve la fenêtre
où tu regardes parfois passer le temps
aucune poussière
l’air transparent
descend du bord de la falaise
jusqu’aux galets tout en bas
passe un rêve d’ange qui vole trop haut
au-dessus du labyrinthe
de son père.

que cherches-tu assis par terre
la nuit, frappé de cécité
par l’écarlate et la figure humaine
les doigts suivant les rainures du plancher
que cherches-tu, transparent ?

une chose qui vous rentre à l’intérieur
parce qu’elle ne s’adresse à personne
un coin, un angle.

tu écris des sortes de lettres
mais ce qui compte c’est ce qui pénètre
l’art qu’on entend
rugir au dedans
ce qu’on ne comprend pas.