Comme une saison, unique et princière
Il est la salade du monde et l’éclaircie de rose
Ceux qui connnaissent sa stature
Savent que le poids est lesté de la matière
Et qu’il faut marcher sur les tourbières
En enfonçant la morale dans la terre meuble
Et s’élancer vers la cathédrale de l’ordure
Au bout du champ