LIVRE OUVERT
Elle œuvre, grelotte un papier froissé
Je n’obtiens qu’une déchirure
Je crains de me froisser à mon tour
De perdre son volume, la densité de toutes ses pages
Cette affabulation de pages jaunies
Cette vieillesse qu’elle blanchit
Elle est comme une chambre et une ouverture
Un berceau de feuilles mortes et vertes
Une origine de sève
Elle a la structure atomique du diamant
Jette comme un univers entier
L’intrigue et le dénouement
Elle, cette image construite
Ce martèlement, cette obséquiosité
Cette étoile qu’elle fond
Cet espace et cette croix me compriment