Quel ton mettrais-tu à mon discours ma belle
Un ton grave et blessé
Un ton brinquebalant
Mais non, méfie toi bien des illusions
Je suis le transsibérien de ce monde
Rien ne pourra me tuer, rien de ce qui est le désir de ma mort
Je suis la vérité dans les tourbes
On pensait rire de ma divinité
Mais des missiles balaient les champs tous les jours
Vois on n’a rien compris, vous allez mourrir
On a tout inversé, vous allez mourir
Vous avez violé le lit de ce monde
Et les violeurs vont mourrir
Le visage dans les excréments
L’or de Florian est éternel
Il passera par un feu terrible, terrible
Une nuée ardente, une violence sans égale
Rétablira l’amour, ou rien
Rectifiera la bêtise
Vous allez mourir
Soixante dix mille missiles le soir de Noël