Le moindre geste de la vie ordinaire est une corvée. Tout cela n’existe pas, tout cela ne devrait pas exister. Une chose qui se détache de l’être pour produire du néant, une rentrée dans cet ordinaire qui ne produit rien, ne rien produire, voilà le mal. Et la production, voilà le bien. La production au sens des anciens, les Grecs seulement, rien de cela dans le moyen orient, rien que de l’ordinaire sous couvert d’extraordinaire (la bonne blague), mais ce qu’ils ont touché eux n’était pas l’éternel divin, c’était le présent, c’était le bonheur, ce n’était rien de ces bassesses religieuses, et ce n’était rien non plus d’une décadence des moeurs. C’était l’élite au pouvoir, un phantasme bien plus lointain que Dieu.