Globe.
Ca penche comme le globe terrestre
Comme une ivresse qui semble
Peupler les peupliers de savantes histoires
Et de nombres intériorisés
Comme brûle une flamme
Dans le vin de la soirée
Comme est une chose qui passe
Et qui semble dénaturée
C’est du vin d’érable
Et du soufre d’été
Qui tue lentement les choses
Qui se voient anémiées
Le soleil pulse dans le soir
Qui entend les pensées