La rivière.
Ça ne me fait rien du tout ce soir de démembrer
Et d’épeler des quartiers d’une orange sanguine
Des phrases naïves reviennent, des roues de vélo
Tournent derrière mon cerveau étanche aux eaux
Je suis l’anti-cycliste de ce dimanche mort où des gens
Me tournent le dos et c’est un cri que l’on observe
Une douceur tellement fine que la rivière a le choix
De s’enraciner ou de prendre le sens d’une éclaircie
Elle est un tumulte et un talus qui ne sont plus
Elle est tout ce qu’il y avait de décors futuristes
Mais elle n’est plus rien, elle tremble de ne plus être
Et pourtant elle a charrié une pensée si précise