Je suis probablement l’une des dernières personnes au monde à ne pas être un soldat et assurément, neuronalement, à ne pas pouvoir le devenir. Même si je deviens neurovegetatif, même si je deviens un cul de jatte je ne le pourrais pas. Cela n’a rien à voir avec une quelconque rébellion, propre à la tradition […]
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C’est mieux que votre poésie érotique vous trouvez pas ? En plus c’est pas bon pour le sexe la poésie ero. Ça bloque la libi parce ce que ça aspire toute l’énergie dans la tête.
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Chopin ma inspiré et j’ai inspiré Chopin. Chopin fait du chupa choups sur le chopi de choupa. Choupa choups !
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Oh le gruyère sur le petit plat de pâtes. Le petit chien sur le toit. L’étroit mamelon de la poule qui picore. Et le marchand de beignets dans un pays lointain.
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J’ai fait du piano dans le champ de l’après midi. Les terrains de mes métairies étaient dans mon appartement. Ma cervelle chantait le monde entier toutes les après midis.
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Oh le bougnoule dans le garage. Oh la zoubida sur sa mobilette. Zou zou zoubida. Le bidet a fait du piano dans la chambre à coucher. Le bidet il est laid.
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Oh les bougies du dimanche dans le salon. Et le petit tabouret près du lampadaire. Oh le petit salon ferme les paupières. Oh la la maison a fait un saut en arrière.
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Les artistes ont besoin de rire pour exister. Le grand artiste est la lumière des lisières électriques. Il existe dans le désir de l’artiste.
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Les squames de peaux mortes sont des aurores boréales. Leur goût salé un lustre de chenilles et de prés. Les amours sont dans la verve des vérités.
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Il est interdit de jouer avec les mandragores à sept heures. Les bastides décorent les crèves coeur des aurores. Florian est la seule épreuve du dehors.
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