Je sais que certaines d’entre vous sont (presque) irréprochables. Enfin j’espère…
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Le soleil porte les tribus de phosphate. Dans les ombres sont les briques qui deviennent des amours. Le poète est la mie qui s’évade dans le jour.
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Le gazoile du lépreux vomit des gentianes sur les vesses de madame.
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La hideur morale rejoint le cœur d’une femme. L’amour est une laisse de caniche où pendent des crotales. La haine de la femme est un mollard sur la table.
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La petite chatte rose de l’auréole est amoureuse du poète.
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La plomberie des automates ouvre les pages des ciels noircis.
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Les saucissons sont des artères fémorales qui urinent des châssis électriques.
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Je lis plus rarement de la poésie. Un livre par mois peut-être. Il faut dire que c’est un art très limité. J’ai fait le tour de la question. À moins que quelqu’un me surprenne.
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Tu vois il y a deux sortes de gens dans la vie, ceux qui manient la métaphore, et ceux qui supportent un poids. Toi tu…
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Et aux traîtresses la tristesse d’être imparfaites.
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