Cette série s’appelle La crucifixion.
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La vaste empreinte d’un fossile était l’aiguille du midi. La nuit touche la balle qui rebondit sur l’artère fémorale. La douce plantation de tabac et l’engrais qui fossilise la voix.
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Son cerveau avait presque disparu. Dans les sillons de la terre avançait aussi des lobes temporaires. Aboli, il ne fut jamais si présent qu’un congrès de panthères qui amenuisait le sol.
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Il était une cendre vocale, le silence entendait le mouvement de ses doigts. Dans la tendre asphalte de la terre est la croix qui chute sur le bulbe des lois. Rien ne fut interdit dans la mer de ses choix.
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Pendant six heures le sang de l’atmosphère était transparent. La nuit ne pouvait pas filer. La transparence était un film sur l’opacité de ses seins.
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Un dictateur est toujours dans la moraline. Il justifie ses actes par elle, et légitime ses crimes par elle aussi. Lorsqu’il agit mal tout comme lorsqu il tente d’expliquer qu’on a mal agi envers lui, c’est encore cette boursouflure de mensonge qu’il envoie à la face des gens. Ceux-là se mettent avoir peur d’une peur […]
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Le rat vole la récolte de celui qui l’a semée, mais ses petits resteront des voleurs.
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Crime qui s’installe, pays qui crie famine.
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À crime irréparable, terrain impraticable.
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Quand les rats prennent le pouvoir, les aigles abaissent leur vol.
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