Sans titre. Sur la touche d’une feuille et la nervure d’un arbreRien ne contient le long trajetFéodal des signes Mauvais sont les prés mais le lait du tout imaginaireDécolle sur les pelles et les détritusBouge la manivelle. La mer morte des idées.
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Nébuleuse. Ta roche est nébuleuse, tu es la fougèreQue l’on fouette avec l’esprit des lieux, l’esprit est pluvieuxDans cette forêt urbaine qui n’est plusNous sommes sur le chemin qui dessine la terre Et seulement encore cette unique pierre où tu transpiresDe ne plus être de de conquérir le cielTu me traverses comme les courbes d’une […]
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