Nous étions heureux. Les marbres, sont des troncs noués où tu figuresLes mains de ce squelette m’envoient dans l’épineJe meurs d’être collé aux spasmes où l’on s’affineTu vas mourir dans la glycérine des rêves Tu avais bâti une maison sans le moindre et uniqueMoyen de crever les sons en sourdine qui vomissentLe ramassis de crayons […]
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