Soirée d’octobre (Spilliaert) Ce n’est plus maintenant jamais de noir ; le soleilEst-ce coquillage en éveil ; rien n’indique qu’il soitNi de d’une mer ni jamais d’ailleurs ; la couleurA pulvérisé le soir dans ce qu’il avait de meilleur Parmi la lumière tu ne peux marcher ailleurs ; mais tu parsMuni de cette cape qui […]
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Le Brise-lames (Spilliaert) Il n’y a rien au-delà… ; pourtant cela semble jauneLe gris n’est jamais une autre chose que ce qui aspireLentement vers la couleur qui s’abandonne ; et on diraitDes traces encore de cet au-delà parmi ce qui fusionne Sans personne et sans visage ; sans rien qui ne m’avait échappéQuand j’avais vu […]
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L’attente (Spilliaert) Il n’y a rien qui viendra ; rien qui apparaitraSeulement ce soleil factice sans ombre et seulement les rayonsPlus noirs encore que ton cœur de madone tristePlus noirs et graves que les éclairages et les cités absentes Seul le ponton persiste et seul rêve le reste de la villeEndormie pour toujours dans la […]
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