Rien Dans l’œil du cycloneLes déchets sur les borduresSont des tonneaux qui tanguentEt l’harmonie est un coussin émiettéDans les créneaux d’astres morts et brillantsSur les mèches d’une palissade et le fondFondu des apprêts et des arêtesQui s’extasient de n’êtreQue des sens épars Des logiques tremblantesComme l’est la mémoireD’être un solstice et une ailePerdue dans les […]
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