NOVEMBRE Dans le brun ferrugineux de novembreLe teint pourri des eaux en ce cielQui sombre dans le vase glauqueDans la portée des étourneauxSont les caves et les tréteauxDans la bouche de ce qui est advenuCe qui n’est plus mais mortLa poésie sensible ne se passeDe ce qui advient toujoursLa poésie panse les blessuresSur la bêtise […]
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