Il y a un degré où l’homme hébété dort Comme un cactus, il est Sûr de son ivresse cannabique Et de la bière qui est passée Un sommet pointe sur le degré Du jour encore, que viennent Les années mourir dans l’aine Et sûrement le cactus l’interroge Lui dit quelques mots qui ne sont […]
Catégories : Poésie