J’ai misé sur l’œuvre du temps Sur les cohortes d’acier Les lianes chancelantes Anarchiques qui faisaient Danser entre elles d’autres gerbes Sans cesse plus ténues Jusqu’à ce qu’un espace se fasse Grossisse, et me perde la raison Cet espace plus froid Plus immense et non ténu Est une fosse de terre morte.
Catégories : Poésie